"Michael Baade ist Rostocker wie ich. In seinen empfindsamen Versen und Prosaaufzeichnungen spüre ich die karge und dröge Schönheit meiner mecklenburgischen Heimat." Walter Kempowski "Die Prosa und Lyriktexte des. mit Graphiken von Professor Armin Münch erschienenen Buches weisen Michael Baade als einen sensibel empfindenden Poeten aus, der sich bei aller Begeisterung für die Landschaft am Meer und speziell für Hiddensee und auch in seiner von Zärtlichkeit geprägten Liebeslyrik nie in den Elfenbeinturm und auch nicht in private oder naturgegebene Reservate zurückzieht." OstseeZeitung "Michael Baade zeigt sein sensibles Wahrnehmungsvermögen an Wirklichkeit in Liebesdingen, Naturbeobachtung, und er kann schwelgen für Orte und Landschaften." Norddeutsche Neueste Nachrichten

Michael Baade Geboren am 10. Februar 1944 in Rostock. Studium an den Instituten für Lehrerbildung in Putbus und Neukloster und an der Pädagogischen Hochschule in Güstrow. Diplomarbeit über die "Faust"-Rezeption an Theatern. Nach dem Studium tätig als Diplomlehrer und im Filmbereich. Lebt heute als Schriftsteller in Rostock. Michael Baade ist Mitglied des Verbandes deutscher Schriftsteller und der Internationalen Goethe-Gesellschaft in Weimar e.V. Lyrik und Prosa zu Liebe, Landschaft und Meer. Herausgeber von literarischen Anthologien. Forschungen zur Kunst in Norddeutschland. Veröffentlichungen in Zeitungen, Zeitschriften, Anthologien und Buchpublikationen.

GEGANGEN BIN ICH Gegangen bin ich Und hab' eine Spur doch gezogen Wie eine Kerze verglimmt Und bin mehr Als flüchtiger Rauch gewesen Zum Ableben meines Vaters DER WEG Wir wissen es, und meinen, es zu wissen, wie es ist, das Weggehen, der Verlust, und es ist immer neu. Ich bin der Weg und die Wahrheit und das Leben. Der neugepflasterte Weg, über den der Sarg getragen wird. Du beginnst den neuen Weg, zur rechten Zeit. Pflege. Zeit der Gnade. Das Wissen am Abend: Der Tag war gut. Und erfahrene Wirklichkeit: Sorget nicht für den andern Morgen. In der Nacht kannst du nicht schlafen. Mein Rat: Schafe zählen. Welche meinst du? Merino-Schafe? Wie oft sage ich dir dieses: Du machst mir so viel Freude! Du schluckst Saft und Apfelmus, erkennst Jerusalem auf dem Titelbild und weißt viele Antworten: Wie heißt der Wein, mit dem wir dich einreiben? Chianti! So wird der "gute Franzbranntwein" geadelt. Beim notwendigen Drehen und Einreiben schimpfst du mit hochrotem Kopf. So etwas hätte Omi nie gesagt. Von wegen! Die hat noch was ganz andres gesagt! In den letzten Nächten mein Bett neben deinem. Noch mehr möchte ich dich vor dem Todesengel beschützen. Wenn er kommt, schließen wir einfach die Tür, und wenn er fragt: Wohnt hier Frau Baade?, antworten wir: Nein! Und doch wird am frühen Morgen des fünften Dezember das Buch des Lebens aufgeschlagen. Der Vater hat dir die Hand gereicht, und du hast sie ergriffen. In deinen gefalteten Händen die letzte Rosenknospe, und ich möchte dich halten, und du sagst: Genug getätschelt, und ich: Danke.